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La mañana más hermosa del año en esta tierra, al menos para quienes aguardan la salida del cortejo, bien podría resumirse así: espléndidas tallas, día de primavera olorosa y fervor morao en las calles. Sin embargo, para comprender qué metafísica impregna este desfile, para degustar re1lmente la razón del misterio de su éxito, hay que madrugar mucho. Tanto como los estantes que, apenas suenan las cuatro de la mañana, abandonan el lecho donde tampoco lograron conciliar el sueño.

Los teléfonos móviles son un hervidero de inquietudes toda la noche. ¿LLoverá? El nazareno cabal está en pie. Junto a él, una madre, una hermana, una esposa que comienza el ritual para vestirlo, desde las calcetas del abuelo donde parecen brotar florecillas y cenefas de colores, a las enaguas con su punto justo de rigidez o el pañuelo anudado a la cabeza; pañuelo de algodón para que agarre, nada de sedas, si acaso dominado por las hojas de un periódico.

Es hora entonces de cuajar la sená de caramelos y pastillas, monas y huevos duros, libritos y estampas, quizá algún pin de plata, un puñado de habicas tiernas... todo un tesoro que será dominado por la tela; sená que se asegura sobre la cintura con una cinta morada, a la que aprisiona un cinturón que garantice la estabilidad. Sólo resta salir a la calle desierta y silenciosa, cuando el día ni siquiera anuncia su llegada, para acudir a la iglesia. Si es posible, andando, lo que garantiza que aquellos toques femeninos en el atuendo no perecerán empotrados entre el asiento y el volante. Andando a Jesús y anunciando por el camino que algo grande se prepara. Lo demás había que vivirlo el viernes.