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Con sus sandalias de charol blanco y unos divertidos calcetines rosa chicle, Luva fue la primera niña de Chernobil en pisar ayer la terminal de Loiu. Apareció con la cabeza gacha y escondiendo su tez blanquísima debajo de un gorro estampado. Iba guapísima. La pequeña atravesó los controles de seguridad pegada a su maleta y sin perder de vista su pasaporte y a su hermano -Serguei-, al que no le soltó la mano ni un instante. Pero nada más verse rodeada de una lluvia de flashes, levantó la vista y corrió rápida a los brazos de los que serán "sus" padres y hermanos durante los dos próximos meses. "Pero ¡qué bonita y cansadita vienes!", le espetó Gotzone, de Urnieta, rodeada de sus dos hijos biológicos.

Las instalaciones aeroportuarias generaron desde primeras horas de la mañana una enorme fusión sentimental. A las 10.30 horas, estaba prevista la llegada del primero de los tres aviones procedentes de Kiev en los que viajaron 400 menores, de entre 6 y 17 años, residentes en la región de Ucrania más contaminada por el peor desastre nuclear de la historia.

El primer contingente aterrizó con casi tres horas de retraso. El exterior del aeródromo parecía una olla emocional donde nadie ocultaba los sentimientos. Algunos niños mataron el tiempo en los columpios habilitados en la zona. No todos. El bilbaíno Jelko, de 9 años, estaba como una moto, con su cámara de fotos esperando a Román. Ya tiene planes. "Iremos de vacaciones a Laredo y Málaga, y jugaremos al tenis, fútbol, balonmano...". Los hermanos Julen y Nagore esperaban ansiosos a Svyastoslav. Un chaval de sobra conocido en Euskadi, pese a que nunca había salido de su país. "Colgué su foto en el corcho de la clase de mi ikastola para que le conociesen todos mis amigos", confesó Julen.

Con sus ojos azules y más de uno llorando a lágrima viva, los que pisaron Euskadi por primera vez fueron trasladados a un stand especial. "Te miran, se empiezan a estirar y hasta crecen. Buscan las caras con las fotos que les enviamos", explicó, emocionado, Juan María Ortega, voluntario de la Asociación Chernobil Elkartea. Los más veteranos, en cambio, desfilaron sabiendo "dónde pisan, como diciendo: "¡Sí, estoy aquí!"".

Es lo que les pasó a Jon Velasco y Marisol Núñez, de Erandio. Se les cayó la baba nada más ver a Artur Sichinsky, de 8 años. Un chaval "algo trasto y cariñosísimo" que se pasó las dos últimas semanas del pasado verano vestido del "pirata Jack Sparrow". Ayer, hasta "Blaky", un can mezcla de caniche y cocker, le reconoció a la legua y pegó un buen lengüetazo a este niño que perdió a su madre en un incendio.

Pero no era ayer día de tristezas. Idoia, sus niñas Maider y Malen, y "la tía Izaskun" se dejaron ver con una enorme pancarta adornada con globos de colores para dar la bienvenida. "Ongi etorri, Marina", rezaba la nota. "¡Te dijimos por teléfono que te íbamos a montar un show! Te vamos a llevar a la playa, a la isla... ¡a todos los sitios!". Pero Marina se quedó muda de la emoción. A Yaroslav, un mozalbete de doce años, Teodoro y Milagros se lo comieron a besos: "Estás hecho un chicarrón. ¡Cómo has crecido! Pero hay que ir a la peluquería", le recomendaron al percatarse de la incipiente coleta que despuntaba de su nuca. Olatz y Larraitz se reencontraron con Ocsana: "Se pasaría todo el día abrazada a nosotras", explicaron. "¡Te ha cambiado la voz!", le recordaron a Zakhar. Beatriz, de 7 años, empezó a dar saltos al ver a Alina, una de las tres niñas que han acogido Ángel y Joana, de Sestao. "Vamos a tener que cambiar de coche", bromearon. Una reacción en cadena de emociones de la que no se libraron los hermanos Makshin y Nastia. Con las narices quemadas por el sol, a los hijos de Volodomir y Nataliya les entró una llorera de aúpa al reconocer a "sus" aitas vizcaínos, Juan María y Mari Jose. A su lado, Luva seguía algo cohibida. "Eso ahora, pero dentro de unos días estará haciendo poses", comentaron, sonrientes, algunas madres.